Schneewittchen Pinup | Disney Erotik | 106 Bilder

Sie stürmt in die Hütte der Zwerge und glaubt, dort in Sicherheit zu sein. Falsch gedacht. Das sind nicht die singenden Zwerge mit ihren Arbeitsliedern. Das sind sieben geile, winzige Degenerierte, die sich seit Jahrzehnten auf verblichene Pinup-Magazine einen runterholen. In dem Moment, in dem sie keuchend und errötet auf ihrem Tisch zusammenbricht, steht jeder winzige Schwanz im Raum stramm, als würde er dem Königshaus salutieren.

"Seht mal, was die Königin hereingejagt hat", murmelt Grumpy, der sich bereits in die Hose fasst. Snow versucht es mit der süßen Nummer - "Oh, danke, meine Herren" - aber Dopey kichert nur und reißt ihren Rock hoch. Kein Plauderstündchen. Sie umschwärmen sie wie gierige Kobolde.

Einer fesselt ihre Handgelenke über ihrem Kopf, während ein anderer sein Gesicht zwischen ihren Schenkeln vergräbt und sie leckt, als wäre sie der süßeste Apfelkuchen. Sie quiekt, halb Protest, halb Stöhnen, denn verdammt, wenn dieser struppige Bart nicht jeden Punkt trifft. "Wir haben euch beschützt", knurrt Sleepy und klettert auf den Tisch. "Jetzt beschützt ihr unsere blauen Eier." Sie fragen nicht. Sie nehmen.

Happy macht den Anfang - ironischerweise den härtesten. Er dreht sie auf alle Viere, klatscht auf ihren blassen Arsch, bis er rosa glüht, und stößt dann tief hinein. Snows Augen weiten sich, ihr Mund formt ein perfektes "O", als er ihre enge kleine Muschi dehnt. Die anderen umkreisen sie, streicheln sie und warten, bis sie an der Reihe sind. Der Doc ist klinisch - "Faszinierend, wie feucht sie wird, wenn sie weint" - bevor er ihr seinen Schwanz in den Hals schiebt, um das Schluchzen zu dämpfen. Sie würgt, sabbert, aber ihre Hüften wippen weiter, als hätte ihr Körper bereits die Einverständniserklärung unterschrieben, die ihr Gehirn vergessen hat zu lesen.

Sie rotieren wie ein perverses Fließband. Jeder lässt sie ein wenig unordentlicher zurück - Sperma verschmiert ihre Oberschenkel, tropft von ihrem Kinn und sammelt sich zwischen ihren Titten. Als Bashful endlich seinen Spaß hat (er errötet die ganze Zeit, aber fickt wie ein Presslufthammer), ist Snow ein kicherndes, zitterndes Wrack, das um mehr bettelt, während sie so tut, als würde sie kämpfen.

Dann kommt die Apfelszene, von der wir alle behaupten, sie sei nicht höllisch erotisch.

Die verkleidete Königin schleicht sich um Mitternacht herein, mit einem verruchten Lächeln im Gesicht. Sie bietet die Frucht nicht einfach nur an - sie spreizt Snows Schoß, reibt sich an ihr und schiebt den glänzenden roten Apfel an ihren prallen Lippen vorbei. "Beiß ab, Prinzessin. Lass es dich würgen, wie es ihre Schwänze taten." Snows Augen flattern, ihr Körper wird schlaff, als das Gift wirkt, aber nicht bevor die Königin ein letztes Mal ihre schlampige, benutzte Fotze fingert und lacht, während Snow durch einen letzten, hilflosen Orgasmus erschaudert.

Zeit für einen gläsernen Sarg. Sie liegt da wie das sexieste Leichen-Pinup aller Zeiten - das Kleid hochgezogen, die Beine gerade weit genug gespreizt, die Brustwarzen ragen durch den durchsichtigen Stoff, eine Spur von getrocknetem Sperma glitzert noch immer an ihrem Innenschenkel. Der Prinz kommt an, wirft einen Blick auf seine schlafende Schönheit, die sich in eine Spermaladungsprinzessin verwandelt hat, und dreht durch. Kein sanfter Kuss. Er klettert direkt hinein, reißt die Gaze beiseite und vergräbt sich bis zu den Eiern in ihrer schlaffen, einladenden Hitze. Ein schlaffes Schneewittchen ficken, während sie schmutzige Träume träumt? Der Gipfel des Tabus.

Wenn der Zauber mitten im Stoßen bricht und ihre Augen aufreißen? Sie schreit nicht. Sie schlingt ihre Beine um ihn, flüstert "Härter" und kommt so hart, dass der ganze Wald es hört.

Märchen waren noch nie so schmutzig. Oder so lustig.